Des peaux de nuit - L'écumeur des vides

Au fil des nuits, Montréal se peuple d'une faune étrange.

Souvent, des spécimens tout à fait particuliers de cet écosystème montent à bord de mon taxi. Plus souvent encore, je profite de mon observatoire privilégié pour regarder ces individus évoluer dans leur habitat naturel.

La rue.

On y trouve entre autres, des ours mal léchés cherchant un peu de miel après des hivers trop longs et des loups solitaires hurlant à la lune. On y voit de chouettes oiseaux de nuit faisant le pied de grue, des poules de luxe et d'autres de bas étage. On y voit aussi quelques oiseaux de passage qui viennent se brûler les ailes. Il y aussi des chiens, des porcs, des chattes en chaleur, des rapaces, des requins, des rats, des hyènes guettant des proies faciles. On y trouve aussi parfois des êtres pourvus d'humanité.

Participant et témoin de cet environnement hétéroclite, je vais tel le taxidermiste, figer de temps à autre avec mes mots, ces peaux de nuits. Ces âmes errantes qui défilent dans Montréal, qui en peuplent à la fois les rues et mon imaginaire.

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Il ne se passe pas beaucoup de nuits sans que j'aperçoive cet homme déambuler dans les rues de la ville. Inlassablement, il marche, marche et marche encore. Il porte en bandoulière un grand sac de sport qui donne à sa cadence une claudication peu banale. Il marche seul, la tête baissée vers le trottoir et va de poubelle en poubelle pour emplir son sac de bouteilles et de canettes vides. Ça fait bientôt quinze ans que je le vois écumer Montréal avec son sac. Nuit après nuit, il arpente minutieusement été comme hiver, beau temps, mauvais temps, la "Catherine", la "Main" et la Saint-Denis. Une routine peu banale faite de pas et de cinq cennes.

Parfois je m'arrête près de lui pour lui tendre une bouteille vide que j'accompagne de quelques pièces. Il me remercie d'un signe de tête, mais jamais je n'ai entendu sa voix. Dans son regard hagard, on y voit quand même des yeux qui sont loin d'être éteints. Dieu sait ce qui lui passe par la tête. Il rêve peut-être qu'il navigue en solitaire sur les océans du monde allant d'île en île cherchant des messages dans des bouteilles que les vagues y auraient déposées. Peut-être marche-t-il pour oublier...

J'essaie en vain de calculer le nombre de kilomètres qu'il a accumulé dans son vagabondage. Du nombre de paires d'espadrilles qu'il a traversé. J'aime penser qu'à force de fouiller comme ça dans chaque poubelle qu'il croise, qu'il détient une sorte de connaissance intime de l'humain. De ce qui en reste. J'aime penser qu'il est le dépositaire d'un savoir unique acquis par son errance. J'aime penser que cette routine qu'il s'impose est le prix à payer pour ne pas se faire avaler par la normalité. Le prix à payer pour préserver sa liberté. J'aime à penser que cet homme est un grand poète et que la nuit où il disparaîtra des rues de la ville, je crois qu'elle perdra un de ses plus dignes représentants.