Pink-Punk

En guise de premier billet de l'Année 2007, je vous offre un inédit qui se retrouvera dans le livre dont j'achève la rédaction. Un cadeau pour vous remercier pour votre assuidité et pour votre patience... Bonne lecture.


Pink-Punk

La première fois que je l’ai vue, il devait bien faire facilement 25 degrés sous zéro. C’était un soir de semaine, et le froid faisait en sorte qu’il n’y avait pas grand monde dans les rues. Je rôdais autour du terminus quand j’ai aperçu ce petit bout d’être flâner sur un coin. Elle n’était vêtue que d’un kangourou et d’un coupe-vent. Pas de tuque, pas de mitaines, pas du tout l’allure d’une fille qui se cherche un client, juste quelqu’un qui n’a pas l’air d’être à sa place. Surtout pas dans ce froid. Elle a capté mon regard et j’ai arrêté mon taxi à sa hauteur. J’ai ouvert la fenêtre de l’auto pour lui demander si ça allait.
Elle grelotait et les mots ne semblaient pas vouloir sortir de son visage gelé. Elle faisait pitié à voir. Je lui ai fait signe de monter à bord et elle ne s’est pas fait prier. J’ai monté le chauffage et me suis mis à rouler.
Tellement vulnérable, tellement fragile, elle avait l’air d’un enfant. Le visage caché dans le capuchon de son kangourou, elle restait muette aux questions que je lui posais. Son silence m’en disait beaucoup plus que j’aurais voulu savoir. Comme je me taisais à mon tour, elle se tourna vers moi. Jamais je n’oublierai son visage à ce moment-là. Rougi par le froid, son visage mettait en évidence l’émeraude de ses yeux, cernés par les poils de ses cils givrés.
Son regard et son attitude me racontaient une histoire banale qui se reproduit à tellement d’exemplaires qu’on n’y fait plus attention. Le parcours d’une jeune ado qui a déserté la maison familiale pour se retrouver au terminus Voyageur. Elle quittait un père violent, probablement incestueux. Elle quittait une mère soumise, involontairement complice. Ailleurs ne pouvait pas être pire. Elle n’avait plus grand-chose à perdre, n’avait plus de comptes à rendre, plus de confiance pour personne. La rue devenait son refuge.
J’ai vite compris qu’au-delà de ces quelques minutes au chaud, je ne pourrais rien pour elle. Je l’ai ramenée au Dunkin’ Donuts près du terminus en lui filant quelques dollars. De quoi se payer quelques cafés, le temps que la nuit passe.

Je suis retombé sur elle l’été suivant. En descendant Saint-Denis, je l’ai aperçue au coin de Marie-Anne, un «squeegee» dans une main et l’autre tendue. J’ai fait le tour du bloc et me suis garé pas très loin. Je suis allé m’asseoir à la pizzeria faisant l’angle, pour pouvoir l’observer à travers la vitrine. Elle s’était fait teindre les cheveux en rose. La même couleur que ses collants et son t-shirt déchirés. C’est à ce moment que je l’ai baptisée «Pink-Punk». Ça lui collait bien. Je l’ai regardée pendant presqu’une demi-heure danser entre les voitures et les passants sur le trottoir. Elle faisait ça avec enthousiasme, en souriant à ceux qui lui donnaient un peu de change. À la voir aller, elle semblait avoir bien apprivoisé la rue. J’ai fini ma pointe et, quand je suis sorti du restaurant, Pink-Punk s’est approchée de moi en me tendant la main. J’ai mis la mienne dans ma poche en prenant bien mon temps, question d’apprécier son sourire et ses magnifiques yeux verts.
Je me suis abstenu de lui parler de notre première rencontre. En fait, je ne lui ai que rendu son sourire en même temps qu’une poignée de change. Avant de se tourner vers un autre piéton, elle m’a rapidement remercié et, quelque part dans son regard, j’ai vu qu’elle avait peut-être réussi à se trouver une petite place au soleil.

Le temps a passé et le souvenir de Pink-Punk s’est peu à peu estompé. À force de côtoyer les gens de la rue, on en vient inexorablement à perdre son humanité. Une façon de se protéger quelque part. Avec les années, des punks, des pauvres, des drogués, des perdus, j’en ai vu passer des nuées pendant mes nuits. Chacun traînant son pathétique karma.
Chacun à la recherche d’un bonheur de remplacement. Un bonheur bien éphémère qui se vend au gramme. Du bonheur en poudre.
Je me demande jusqu’à quel point j’ai été surpris de revoir Pink-Punk, quelques années plus tard, faisant le trottoir, sur la rue Ontario. Elle avait perdu son sourire, son regard s’était éteint. Faire la manche ne tenait plus la route. C’est sur le trottoir qu’elle laissait sa peau.

Je ne l’ai jamais revue depuis.